LA CAVA

   Introdujo la gruesa llave de hierro en la cerradura y tuvo que forzarla un poco para hacerla girar. Lentamente abrió la pesada puerta de roble que lo saludó con el chirrido de sus goznes.
   Encendió la linterna, se tomó del pasa manos y bajó los siete escalones que le respondieron con sordos crujidos que se perdieron en la oscuridad. 
   El piso áspero y húmedo le frenó el primer paso en el pasillo y el olor fermentado le abrió las aletas de la nariz. El aroma seco de los distintos grados de mostos mezclados con el de las maderas rústicas lo embriagó y dejó que lo penetrara, abandonándose al placer de volver en el tiempo a recuerdos queridos, lejanos, olvidados.
   Respiró profundo y comenzó a avanzar lentamente. Una telaraña filosa se le prendió en el rostro y se la quitó de un manotazo, al tiempo que con el codo torcía una botella que le apuntaba con su insulso corcho derecho al pecho. La alineó a las demás: el leve polvillo hacía su obra.
   Llegó a la cadenita, tiró de ella y la bombilla se despertó perezosamente, derramando su difusa luz amarillenta blancuzca grisácea. El silencio seguía velando el sueño de la cava.
   Buscó en el rincón el cajón de duro incienso y lo acercó a los estantes de la derecha. Probó primero con un pie. Seguía firme aún. Subió el otro pie y comenzó la minuciosa observación. Ahí esta el demisec extra brut con la fecha del año de su nacimiento. Sacó dos botellas y las interpuso entre las luces de la linterna y la lamparita. Si. Eran ellas.
   Hoy era el día de descorcharlas, gustarlas, compartirlas.

CUENTO :  9-04-14
CARACTERÍSTICAS:  imágenes sensoriales - personificaciones 

BRUMA

De la blanca sábana
tendida sobre los techos,
pendían húmedos hilos
que se hamacaban, lentos,
y estiraban sus brazos
abrazando árboles y antenas,
arañaban vidrios y puertas,
se arrastraban por el suelo
y lo mojaban todo,
mezclando el calor espeso
con la bruma pegajosa.
A su paso elástico y blanco
iban dejando en cada cosa
frías gotas, perlas nacaradas,
que, temblorosas,
se escurrían fugitivas
formando la masa
espesa, amorfa, barrosa
del otoño.

POEMA  :  8-04-14
CARACTERÍSTICAS: imágenes sensoriales - personificaciones

PERFORACIÓN

El bocinazo prolongado,
agudo y estridente
sobresaltó la primera hora
del día que recién comenzaba
su rutina cotidiana.
Un extraño aparato,
con su largo brazo,
comenzó a trepanar oídos
haciendo vibrar el pavimento
que saltó en pedazos
en diversas direcciones.
La cinta roja prolongó
su silueta de frío plástico
en torno a la perforación.

Las trepidaciones
se intensificaron, 
espantaron a las palomas
que perdieron plumas
en la desbandada
y corrieron negras cucarachas
que dormían
en la rejilla húmeda
del borde.
Pronto el vacío
agrandó el círculo
y sólo sobrevivió
el estruendo y la perforadora,
el ensordecimiento y la acción.

POEMA : 8-04-14
Características: imágenes sensoriales

PODER KK

   Son como un pulpo: esponjan, succionan, oprimen y destruyen cuando tocan, llevándose la mejor parte para sí.
   Llegaron al poder con las manos sucias, que usaron cual tentáculos para apoderarse de propiedades de ciudadanos empobrecidos y haciendo oscuras transacciones con las tierras vírgenes que trocaron luego con exuberantes y demoledoras edificaciones, rebuscadas, como todas las que surgen de quien se arrastra por el barro y necesita el oropel, las luces y la falsedad del brillo y la opulencia para tapar tanta basura.
    Instalados en el poder sus tentáculos lo fueron abrazando todo: no quedó sector que no contaminaran, todo lo barrieron, destruyeron, fornicaron y convirtieron en soez.
   Así como el pulpo divide las aguas con sus tentáculos a su paso para avanzar, instalaron la confrontación y la división: el que estaba enfrente se unía a su avance constante, enroscado en algunos de sus brazos, o sucumbía inexorablemente  en las profundidades del abismo después de haber sido asfixiados.
   Como su vida surgió de las profundidades oscuras, donde no llega nunca la luz, no podían sembrar valores, ni coherencia, ni rectitud, ni dignidad, ni justicia.
   Construyeron un relato falso, cazabobos y loboterapizante con el que fueron transformando a la sociedad en un guiñapo de autómatas, entretenidos delante del televisor mirando fútbol o lolas al aire. Fomentaron el revanchismo, el odio, el rencor y el enfrentamiento.
   Engendraron violencia y todo se volvió violencia.
   La destrucción fue masivamente efectiva.
   Queda una nación desvastada.
   Algún técnico, con poder, la podrá recuperar de su crisis económica.
   De la otra, NO  hay retorno.

COMENTARIO :  1- 04 - 14
Acompaño el comentario con una pintura al óleo, también de mi autoría, con el mismo título.
La pintura es del año 2010.

 

ABRIL

   Me encanta abril. Es un mes maravilloso. Desde su nombre: breve, sólido, musical. Es un nombre sugerente, cantarino, suave como pelusa: abril. Es concreto, del principio al fin. Contenido.

    Me encanta abril. Se distingue por sus días luminosos, plenos, porque su sol lengüetea todas las figuras y las impregna con su brillo tenue para hacerlas cálidas y afectuosas. Las destaca, pero sin oprimirlas como hace enero. Y esa brisa suave que juguetea de a ratos, confundiendo a todos, que se preguntan si eligieron correctamente su vestuario para esos días de templanza - bonanza - caricia.

   Me encanta abril. Es el mes de las flores. Si, el de las flores no convencionales, de las humildes y sencillas, que asoman entre los zócalos, los bordes de las veredas, a lo largo de los senderos  o caminos y también en los jardines bien delineados. Las hay de todos los colores, formas, variedades y nombres y embargan con sus fragancias las motas y los aires, la luz y la piel.

   Me encanta abril. Es el mes de los pájaros. Es el mes en que cada pareja reinicia su ciclo de vida. Atrás quedó el tiempo del nacimiento de los pichones, su alimentación y crianza hasta acompañarlos a iniciar su propio vuelo. Es el mes de recuperar el vigor, con la prodigalidad de semillas maduras y crujientes, doradas y sabrosas de abril; de esponjar las plumas, acicalarlas y fortificarse con este tiempo de paréntesis. Y también es el mes de trabajar en el hogar, despojándolo de todo lo que inutilizó la vida familiar; por eso sus vuelos incesantes buscando las mejores ramitas para arreglar la rotura que provocó la lluvia en el nido, las más brillantes briznas para decorar la entrada y los vellones más blandos para preparar el próximo nido. Es el tiempo de despertar cantando, pasarse noticias, novedades y encuentros y terminar la jornada con un concierto de trinos alabando a su Creador.

   Me encanta abril. Es el mes de los frutos. La naturaleza entera, que se empezó a preparar en los duros días de invierno, que gestó en sus entrañas las semillas e hizo correr su savia en la primavera, que soportó estoicamente los calores abrasadores de enero, creciendo sin cesar, cuando llega abril se prodiga pariendo frutos maduros, jugosos, exquisitos. Esos frutos generosos, que esperamos anhelantes recoger para continuar nuestro ciclo vital.

   Me encanta abril. Pasar la mano por los troncos añosos, rugosos, que se mantienen incólumes y también de los jóvenes tersos que se esfuerzan por emular a los mayores. Observar sus follajes plenos, que van mutando de todos los matices del verde hacia los del oro, cromo, marrón, dorado. Admiro su valentía de desprenderse de todo lo superfluo, regalándonos esos remolinos ocres que se nos atraviesan a nuestros pasos o crujen bajo nuestros pies.

   Me encanta abril. Son los días de la plenitud, de la templanza, la serenidad. Son los días de la fecundidad de la vida.

   TE ALABO, PADRE, PORQUE ME DAS LA POSIBILIDAD DE DISFRUTAR DE ABRIL.

PROSA .    1 - 04 - 14

JCNS

Es todo. Omnipotencia soberana.
Inabarcable.
Supremo creador de lo que existe.
No se lo puede medir ni contener.
Intangible. Omnisciente.
No necesita nada ni a nadie.
Es la plenitud.
Y sin embargo
un día se hizo embrión.
Débil, pequeño, indefenso bebé.
Se abajó de la totalidad
a la necesidad,
de la perfección a lo imperfecto.
Asumió nuestra carne mortal.
El Logo se hizo hombre.

POEMA -   25-03-14
25 de marzo: DÍA DEL NIÑO POR NACER.

ESPERA-DESESPERA

   Deambula por el comedor, mirando los muebles, pasa el dedo sobre la madera de la mesa, constatando que una leve capa de polvo la opaca, se detiene ante los cuadros de la pared, los acomoda milímetralmente. Llega a la ventana, con la manga de la camisa quita el vapor del vidrio, apoya la frente y se queda mirando la llovizna que empapa el jardín; las plantas le ofrecen su verdor coronadas de gotitas transparentes invitándola a salir a jugar a la ronda, pero desiste cuando el frío y la humedad le ganan el rostro y vuelve sobre sus pasos. Recorre el pasillo, le gusta la imagen que le devuelve el espejo, la producción es discreta, pero excelente; llega al cuarto, estira las sábanas para borrar una insignificante arruga, corre la cortina, mete la punta de un zapato que asoma desafiante y cierra la puerta del armario. Permanece unos minutos inmóvil. Lentamente recorre el camino inverso y vuelve al comedor. Sigue hasta la cocina. Abre la alacena y se queda, estática, con la mirada fija en los estantes. Cierra las puertitas.  Abre la heladera y repite el ritual de abrir, mirar y cerrar.
   Arrastrándose, cual babosa sobre hoja rugosa, regresa al comedor. Por enésima vez descuelga el auricular y escucha: tiene tono. Pero no llama.
   
CUENTO .   18-03-14

VICTORIA

Era una mota de polvo en el horizonte.
Agudizar la mirada con ojos entrecerrados.
¿Visión o realidad?
Los minutos se estiraban. Eternos.
Al fin la mota se convirtió en punto.
Luego en línea. Después en nube.
Fatigada la mirada, tanto esfuerzo.
El corazón, palpitante-golpeteo.
Y ahora sí, el jinete galopando,
poncho al viento,
bandera ondulando en lo alto.
El mensajero se acercaba
trayendo la noticia de la victoria.

POEMA -  11-03-14